# Aspirateur
Pourquoi avons-nous inventé l'aspirateur ?
Sérieusement.
Pourquoi ?
Les pierres se ramassent.
Les branches se déplacent.
Les feuilles se balayent.
Mais la poussière...
Qu'est-ce que la poussière ?
D'où vient-elle ?
Pourquoi revient-elle toujours ?
Je passe l'aspirateur.
Le lendemain elle est là.
Je recommence.
Elle revient.
Qui gagne réellement dans cette histoire ?
Dyson a-t-il compris quelque chose que nous ignorons ?
A-t-il regardé un rayon de soleil traverser une fenêtre et pensé :
> "Nous sommes condamnés."
Pourquoi la poussière s'accroche-t-elle aux livres ?
Aux meubles ?
Aux coins ?
Aux souvenirs ?
Pourquoi les poils de chien choisissent-ils toujours la cerise que l'on s'apprête à manger ?
Est-ce du hasard ?
Ou existe-t-il une intelligence secrète du poil ?
Pourquoi la Terre fabrique-t-elle autant de poussière ?
Pourquoi les arbres deviennent-ils poussière ?
Pourquoi les maisons deviennent-elles poussière ?
Pourquoi les humains deviennent-ils poussière ?
Et si la poussière n'était pas un problème à résoudre mais un message ?
Un rappel discret.
Un murmure.
> Tout retourne.
Mais alors pourquoi l'aspirateur ?
Pourquoi cette étrange machine qui passe sa vie à lutter contre ce qui revient toujours ?
L'aspirateur est-il un appareil ménager ?
Ou le symbole de la résistance humaine contre l'entropie ?
Chaque matin :
La Terre dit :
> Tout retournera à la poussière.
Et l'humain répond :
> Peut-être.
>
> Mais pas aujourd'hui.
Et il branche son Dyson.
Pendant quelques minutes, il gagne.
Puis la poussière revient.
Et le lendemain recommence une conversation vieille comme le monde.
La Terre.
La poussière.
L'aspirateur.
Qui comprend réellement ce qui se passe ici ?